Quel soffio che mi sfiora

 Io, mille e cento euro al mese

io, dodici ore di lavoro;

io, sempre a caccia di pretese

per trasformar la merda in oro.

Io, col sorriso sempre in bocca

e per tutti una parola;

io educato ed io cortese,

io, pronto ovunque e ad ogni ora.

Ma c' è quel soffio che mi sfiora

e che mi fa la pelle d' oca;

c' è quel lampo che mi acceca

quando la forza resta poca.

E' misteriosa la sua fonte

e l'intenzione non mi è chiara,

ma in quell'istante che l'ho di fronte,

giuro: mi fa un bel po' paura.

Io, in coda per qualsiasi cosa,

attento a rispettar la fila;

io, tutt' al più, birra e gazzosa

nelle serate di "gran gala".

Io, con la mano sempre tesa,

senza badar su che colore;

io, puntiglioso a mantenere

fresca la mente e caldo il cuore.

Ma c' è quell'incubo che dura

qualche secondo sempre in più

quando la notte è troppo scura

e l'alba non vuol venire su.

E' un grido fermo nella gola

e la sua voce non sembra mia;

io, come un bimbo, tremo nel letto

e prego che se ne vada via.